Сети Мироздания
Ты бежишь. Ты бежишь давно и издалека, бежишь без отдыха, не зная точного направления. Бежишь почти с самого рождения, и, похоже, будешь бежать до самой смерти. Или до тех пор, пока не придумаешь способ что-то изменить.
Ты просыпаешься утром, быстро кидаешь что-то полусъедобное в топку, именуемую твоим желудком, быстро собираешь вещи, которые тебе сегодня не понадобятся, и вылетаешь из квартиры, как пробка из бутылки. Почему быстро? Куда ты так спешишь?.. Но нет, сейчас тебе бесполезно задавать вопросы – ты занят, очень-очень занят, и ты опять куда-то опаздываешь.
Ты выбегаешь на улицу и осматриваешься, затем продолжаешь свой бег. Люди вокруг тебя тоже бегут, но тебе некогда смотреть на них, а им – на тебя. Тебе некогда думать о том, почему, зачем и куда они бегут, и вообще, ты слишком занят для того, чтобы тебя волновали чьи-то проблемы.
Ты продолжаешь бежать. Ты уверен, что знаешь, куда бежишь – на самом деле ты меняешь свою цель в процессе бега. Ты бежишь, и время неумолимо бежит за тобой. Всё! Внутренний будильник подсказывает твоему мозгу, что теперь в нём могут появиться мысли. Мысли – это следующий пункт твоего незыблемого расписания.
Итак, ты задумываешься, не замедляя бега. О чём ты там думал вчера? И позавчера, и на прошлой неделе, и месяц назад, и год, и всю свою проклятую сознательную жизнь… Ты думаешь о том, что пора бы остановиться. Хотя нет, ты уже даже не думаешь – ты всей душой желаешь этого; самая большая твоя мечта – вырвавшись из этого замкнутого круга, просто, чёрт возьми, встать на месте. Ты хочешь, чтобы тебе никуда не надо было бежать. И это совсем не потому, что ты устал…
Но ты не можешь остановиться. Нельзя. Не положено. И ты вновь бежишь. Спотыкаешься – опять на том же самом месте, вот уже третью неделю подряд! – но падать нельзя, нужно бежать, и поэтому ты с грустным вздохом опять, вот уже в который раз, падаешь, но, стыдливо озираясь, торопливо поднимаешься. Продолжаешь бег, пытаясь чуть-чуть сбавить скорость, но время обгоняет тебя и, пробегая мимо, хватает тебя за шиворот. Тащит. Ты понимаешь, что лучше всё же бежать самому. Ты понял это давно, но изо дня в день ты упрямо пытаешься остановиться.
Тебя легко понять. Ты бежишь долгие годы, и пути твоему не видно конца. Потому что твоего пути не видно. Вообще. И каждый раз, когда ты замедляешь свой бег, кто-то незримый толкает тебя в спину: БЕГИ! И ты бежишь.
Почему ты бежишь? Зачем? Нет, можешь не стараться ответить, всё равно не получится. А ответ очевиден: ты бежишь, потому что так надо. Потому что тебе сказали бежать. Потому что ты уже не можешь не бежать – тебя всё равно заставят. Да, ты ненавидишь такой порядок вещей, ты всеми силами стремишься вырваться из замкнутого круга повседневности, порвать Сети Мироздания, опутывающие тебя со всех сторон. Ты пробуешь этот мир на прочность, и пока что он оказывается прочнее тебя.
Наконец-то! Ты добегаешь до нужного здания, врываешься в него, взлетаешь на нужный этаж, находишь нужную дверь и пулей заскакиваешь в неё, не глядя уже ни на что. А зря. Потому что на двери написано: «Безысходность».
Похоже, ты всё равно опоздал. Теперь ты бежишь в другую сторону…
Надоело. Будь проклят тот, кто сказал, что движение – это жизнь. Потому что если это и есть жизнь, я бы на твоём месте умер.
Подожди… Куда это ты? Это явно не входило в твои планы! Хотя о чём это я, какие у тебя могут быть планы. Но… Куда ты бежишь?! ЭЙ! Остановись! А впрочем… Беги, беги. От себя далеко не убежишь.
Да, как я тебя понимаю… Не стоит так убиваться, каждый время от времени получает пинка от судьбы, и всё возвращается на круги своя. Как сейчас.
Ты вновь бежишь, только уже не пытаешься свернуть – бесполезно. Внезапно какой-то нескладный парень вырастает у тебя на пути, и ты не успеваешь затормозить. Мир летит кувырком.
И почему всякий раз, когда твои глаза застилает чёрная пелена, – это вовсе не потеря сознания, а самый настоящий мнемонический взрыв?.. Воспоминания накатывают на тебя мощной волной. Помнишь, как мать впервые посмотрела на тебя, только-только вошедшего в этот мир? Ты помнишь, как она посмотрела на тебя? В её глазах читалось не только умиление. То же самое, кроме радости, было написано в глазах затюканного болезненного паренька, которого ты много лет назад назвал своим другом.
Безысходность.
Ты встаёшь – и вновь бежишь. Сети Мироздания… Они как паутина: чем яростнее пытаешься вырваться, тем больше запутываешься. Ты тщетно силишься отогнать мысли о том моменте, когда придёт паук.
Клац! Гаснет солнце, как будто кто-то наверху повернул рубильник. День подошёл к концу, а ты опять не успел сделать всё, чего тебе не нужно делать. Перегруженный мозг, разламываясь пополам, с яростным рёвом выбрасывает из себя все мысли. Все, кроме одной. Домой, домой, домой… Бегом. Дома тоже есть дела.
…Ритмичный перезвон треклятого будильника, заведённого, казалось, всего минуту – или вечность?! – назад, отзывается адским набатом в твоей голове. Пора бежать…
Ты быстро кидаешь что-то совсем неудобоваримое в топку, именуемую твоим желудком – похоже, промахнулся; – торопливо собираешь вещи, которые вообще никому не нужны – и откуда только здесь всё это берётся? – и вылетаешь из квартиры, как пробка из бутылки. Куда ты так спешишь? Куда?..
Твой самый лучший друг и самый ненавистный враг следует за тобой по пятам, куда бы ты ни направился. Время. Самая толстая и крепкая нить из всех, что скрепляют Сети Мироздания. Иногда тебе кажется, что время уже не опутывает тебя клейкой паутиной, а разделяется на еле заметные, но удивительно прочные ниточки, тянущиеся к твоим рукам, ногам и голове. Они крепятся к концам двух дощечек, прибитых друг к другу наподобие перекошенного креста; всю эту нехитрую конструкцию левой рукой держит кто-то большой со злобным лицом, – кажется, его зовут Судьба – держит, и время от времени мотает деревянным крестиком из стороны в сторону, со смехом наблюдая за конвульсивными прыжками издёрганной марионетки. Беги, кукла, беги. От Судьбы не убежишь, а от себя – и подавно.
Ты бежишь, падаешь, встаёшь, бежишь, бежишь, бежишь… Ты уже ни о чём не задумываешься – ни о смысле твоего бесконечного пространственно-временного движения, ни о нелепой, комичной натянутости всего, что тебя окружает, ни о том, почему на первой странице документа, который когда-то был твоим паспортом, большими буквами написано: «Безысходность». Ты бежишь, и годы бегут за тобой.
…Но вот наступает великий день – День, Когда Что-то Должно Измениться. Ты чувствуешь это, принимая полноценный завтрак и выходя из дома налегке. Ты впервые за долгое время пытаешься не бежать, и никто не тянет тебя за собой. Ты с удивлением замечаешь, что вокруг тебя есть люди. Резким шагом проходя по улице, – одной из тех миллиардов, что тебе ещё предстоит пробежать… или уже нет? – ты ощущаешь странное давление; ты чувствуешь, что, если ты куда-то сейчас опоздаешь, Сети Мироздания станут твоим погребальным саваном. Что ж, бежать тебе не впервой.
И вот на перекрёстке ты неожиданно сталкиваешься с незнакомой девушкой и сбиваешь её с ног. Ты возвращаешься, рассыпаясь в извинениях, аккуратно помогаешь ей подняться, затем собираешь пёстрое содержимое её сумочки, вполне понятным образом оказавшееся на асфальте. Ваши взгляды пересекаются… И тут ты понимаешь истинный, глубинный смысл по-детски наивного выражения «любовь с первого взгляда». Девушка смущённо старается улыбнуться, по-видимому, она чувствует что-то похожее. Ты хочешь что-то ей сказать, но слова застревают у тебя в горле. Впрочем, твоё лицо говорит само за себя. Девушка что-то произносит, но ты не слышишь, и тебе уже всё равно, что в её бездонных глазах, которые внезапно становятся такими ледяными, написано лишь одно.
Безысходность.
